На улице дарят бесплатный кофе,
сектанты лезут со смыслом жизни,
а я погромче включаю город,
бреду устало, читаю письма,
что пишут дети на грязных стенах –
себе, кумирам, прохожим, Богу.
И рвется ввысь песня о переменах,
да не рассчитан на это мой голос…
Пою с Земфирой – Земфиру жалко.
Смотрю на звезды – вот-вот расплачусь.
Ну что ж, не каждый быть сможет храбрым,
чтобы людей полюбить, не прячась,
чтоб без ухмылок - о ранах сердца,
чтоб на колени – когда святое,
и не бояться случайной смерти
от кем-то сказанного злого слова.
Под вечер выпит рекламный кофе,
сектанты дома бормочут мантры,
и затихает на пленке город,
кассету ночь снова перемотает.
И будет пища, и будет солнце,
кому-то счастье, кому-то – горе,
а кто-то просто другим проснется
и встретит вдруг своего героя…
Взято из сообщества Земфиры. Пасиба. В тему.